À fleur d'invisible

Les embruns d'une peau,                                                                                                                  pas celle avec des points de beauté,                                                                                                  celle avec des lettres, des mots.

Les sommets d'un corps,                                                                                                                  pas celui qu'on habille,                                                                                                                      celui du coeur, l'envers du décor.

Les parties intimes,                                                                                                                          pas celles que l'on couvre de feuilles,                                                                                                celles qui partout s'impriment.

Ce qu'on ne voit pas avec les yeux.                                                                                                  Si l'on cherche un peu...

Lucie R.

(Le texte n'est pas libre de droit.)

Face aux mandibules, coincées dans leurs bulles, qui prétendent l'intime uniquement sexuel, ma colère leur répond.