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Je ne pouvais pas entrer dans cette salle sans la revoir une dernière fois.
Non pas parce que j'attendais une réponse.
Mais parce que j'avais besoin de lui dire où son chemin m'avait conduite.
Lorsque je frappai à la porte de la bibliothèque, Élise leva les yeux de son livre.
Elle sourit aussitôt.
— Je me demandais quand tu viendrais.
Je pris place en face d'elle.
Pendant quelques instants, aucune de nous ne parla.
Ce silence n'avait plus rien de gênant.
Il faisait désormais partie de notre manière de nous retrouver.
— J'ai été invitée au Conseil de planification stratégique.
Élise referma doucement son livre.
— Je sais.
Je la regardai avec étonnement.
Elle sourit.
— Les nouvelles circulent encore plus vite que les livres.
Je baissai les yeux.
— J'ai peur.
Elle attendit quelques secondes avant de demander :
— De quoi ?
Je cherchai mes mots.
— De me tromper.
De défendre une idée qui paraîtra juste aujourd'hui et que les générations suivantes jugeront peut-être insensée.
Élise resta silencieuse.
Puis elle se leva.
Elle marcha jusqu'à une fenêtre donnant sur l'un des jardins intérieurs de la bibliothèque.
Les arbres y étaient immobiles.
— Tu sais ce que je regrette le plus ?
Je secouai doucement la tête.
— Pas nos décisions.
Je fronçai légèrement les sourcils.
— Ce que je regrette...
C'est d'avoir parfois cru que certaines étaient définitives.
Elle se tourna vers moi.
— Une société vivante doit pouvoir corriger sa trajectoire.
Sinon, la moindre erreur devient un destin.
Je laissai cette idée s'installer en moi.
Elle reprit calmement :
— Vous aurez probablement à faire des choix que je n'aurais pas faits.
Et c'est très bien ainsi.
Chaque génération hérite d'un monde différent.
Elle ne peut pas répondre avec les solutions de la précédente.
Je sentis ma gorge se nouer.
— Alors à quoi m'ont servi tous ces mois passés avec toi ?
Élise eut un sourire plein de tendresse.
— Certainement pas à penser comme moi.
Elle revint s'asseoir.
— Si je t'avais transmis des réponses, j'aurais échoué.
Je voulais seulement te transmettre une manière de regarder.
Je restai silencieuse.
Elle poursuivit.
— Lorsque tu entreras dans cette salle...
Écoute les ingénieurs.
Écoute les économistes.
Écoute les climatologues.
Écoute les habitants.
Ils auront tous une part de vérité.
Puis cherche surtout...
Qui manque encore à la conversation.
Je souris malgré moi.
— Tu parles encore de la chaise vide.
Elle secoua doucement la tête.
— Non.
La chaise n'est qu'une image.
Ce qui compte, c'est de prendre l'habitude de regarder autour de la table avant de décider.
Elle prit le galet qui reposait toujours sur son bureau.
Le même galet qu'elle m'avait montré plusieurs mois auparavant.
Elle le fit rouler quelques secondes entre ses doigts.
Puis elle me le tendit.
— Je crois qu'il est à toi, maintenant.
Je le pris avec précaution.
Il n'avait pas changé.
Et pourtant, il me semblait différent.
Ou peut-être étais-je simplement devenue une autre personne.
Au moment de partir, je me retournai une dernière fois.
— Est-ce que tu viendras ?
Élise sourit.
— Non.
— Pourquoi ?
Elle regarda les rayonnages qui nous entouraient.
Puis elle répondit avec une douceur infinie :
— Parce que cette réunion appartient à ta génération.
Je quittai la bibliothèque sans ajouter un mot.
Le galet reposait au creux de ma main.
Pour la première fois depuis le début de cette histoire, je ne ressentais plus le besoin de revenir chercher une réponse.
Je compris alors que le plus beau des héritages n'était pas de recevoir des certitudes.
C'était d'apprendre à porter des questions suffisamment grandes pour continuer à avancer sans elles.
